Die Stille, vor der ich Angst hatte

von Serguey Shinder

Als ich lernte, behandelte ich die leisen Passagen als Hindernisse zwischen den guten Teilen. Die lauten Abschnitte waren, dachte ich, wo das Gefühl lag, also eilte ich durch die leisen, um zur Intensität zurückzukommen. Jahrelang verstand ich nicht, warum mein Spiel flach klang, selbst wenn ich jede Note traf.

Ein Lehrer benannte es schließlich. Er sagte, ich spiele alles in derselben emotionalen Lautstärke, und ein Schrei bedeute nichts, wenn alles ein Schrei sei. Die Intensität, die ich jagte, sagte er, lebe nicht im lauten Teil. Sie lebe im Abstand zwischen dem lauten und dem leisen. Ich war durch genau das gesprintet, was den Rest hätte landen lassen.

Ich glaubte ihm nicht wirklich, bis ich mich zwang, langsamer zu werden und die leisen Takte wirklich zu bewohnen, sie leise zu spielen und es zu meinen, sie atmen zu lassen statt sie als Füllung zu behandeln. Plötzlich traf der laute Abschnitt danach wie etwas. Nicht weil ich ihn härter spielte, sondern weil ich ihm endlich etwas gegeben hatte, aus dem er sich erheben konnte.

Diese Lektion ging um weit mehr als Musik. Ich ertappe mich überall dabei, die Stille zu fürchten, jeden Raum zu füllen, weil leere sich unproduktiv anfühlen. Der Kontrast ist die Botschaft. Der leise Teil ist das, was dem lauten Bedeutung gibt.

Heute suche ich die Stille bewusst. In einem Stück Musik, in einem Text, in einem Gespräch, in einem Entwurf. Was ich früher als tote Luft durcheilte, verstehe ich jetzt als das, was alles andere lebendig macht. Sie stand nie im Weg. Sie war der Punkt.

– Serguey Asael Shinder

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