Der Tag, an dem ich für den nächsten Leser zu schreiben begann

von Serguey Shinder

Jahrelang schrieb ich Code für mich. Für die Version von mir, die in diesem Moment dasaß, den ganzen Knäuel verstand und sich an einer cleveren Zeile freute. Es fühlte sich gut an. Es alterte schrecklich.

Der Wendepunkt war, meinen eigenen Code ein halbes Jahr später zu lesen und ihn nicht wiederzuerkennen. Die Cleverness, die sich wie Handwerkskunst angefühlt hatte, las sich jetzt wie ein Rätsel, das ich von Neuem lösen musste, genervt. Ich hatte für den falschen Leser optimiert, den, der schon alles wusste, und für den, der es nicht wusste, nichts übrig gelassen.

Also drehte ich mein Publikum um. Heute schreibe ich für den Nächsten, und ich nehme an, dieser Mensch ist müde, beschäftigt und hier, um etwas völlig anderes zu reparieren. Er will meinen Code nicht bewundern. Er will ihn in einem Durchgang verstehen und wieder raus. Diese eine Verschiebung hat mein Schreiben mehr verändert als jedes Buch.

Sie bedeutet kürzere Funktionen, klarere Namen, den offensichtlichen Weg offensichtlich gehalten. Sie bedeutet, fast immer die langweilige, ausführliche Variante der engen, cleveren vorzuziehen. Sie bedeutet, eine verwirrende Zeile als Fehler zu behandeln, denn für diesen nächsten Leser ist sie einer.

Und das Komische ist: der Nächste bin meistens ich. Für einen Fremden zu schreiben, war also das Eigennützigste, was ich tun konnte. Das beste Lob, das mein Code heute bekommt, ist nicht „wie hast du das hinbekommen”. Es ist das leise „ah, ich sehe genau, was das tut”, von jemandem, der mich nie fragen musste.

– Serguey Asael Shinder

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